一位母亲在婴儿车旁写:“我终于敢承认,养孩子很累,但我爱他。”
这些文字没有上传,也没有发布,但它们自动汇聚成一道看不见的波流,流向宇宙深处。
当苏砚抵达图书馆时,发现门前已排起长队。人们手里拿着信、日记、画稿、甚至录音带,等待录入“回响系统”。管理员告诉她,今早系统自动开放了一个新栏目,名为:
>**《本轮回响:许光归来》**
她走进大厅,穿过层层花海,来到《忏悔录》的展柜前。玻璃上的便签条又多了许多,其中一张特别显眼:
>“我也曾以为孤独是常态。”
>“直到我发现,原来有人一直在听。”
她伸手轻抚玻璃,低声说:“你做到了。”
风穿堂而过,吹动她的白发,也吹动了展柜中那本书的一页。纸张微微翻动,露出一行从未见过的字迹??显然是刚刚浮现的:
>“我没有做到。”
>“是我们做到了。”
苏砚笑了。
她转身走向登记台,拿起一支新笔,在录入表的第一栏写下:
>作者:许光
>协作者:所有人
然后点击提交。
刹那间,整座城市陷入短暂的寂静。随后,一道柔和的光柱从天而降,笼罩图书馆顶端。那光芒不灼热,不刺目,只像一双温柔的手,轻轻抚摸着这片土地。
而在遥远的第七月亮,星云漩涡缓缓闭合,仿佛完成了一次庄严的呼吸。
许光回来了。
不是作为一个人,而是作为一种信念,一种习惯,一种生活方式。
从此以后,每当有人提起“地狱之主”,人们不再想到恐惧与统治,而是想起那个在荒原上写下第一句话的背影,想起那朵随风飘散却不曾凋零的白花,想起无数个夜晚里,那些伏案疾书的身影。
因为他们终于懂得??
真正的地狱,不是痛苦的存在,
而是无人诉说,无人倾听,无人记录。
而主宰它的,从来不是权柄,
是勇气,是诚实,是那一支不肯放下的笔。
所以,
请继续写下去。
带着光。
带着爱。
带着那朵白花。