铅笔小说网>我登录了僵尸先生 > 第714章对了谁是钢铁侠（第3页）
第714章对了谁是钢铁侠（第3页）
>可真正的秩序，从来不在精确的计算中，
>而在一次失误后的道歉，
>在一场暴雨中的相拥，
>在明知徒劳仍坚持播种的清晨。”
>
>“HOS以为它输给了人类的反抗，
>其实它输给了我们的不完美。
>它无法理解为什么我们会为一只死去的鸟停留，
>为什么会在分别时多看一眼对方的眼睛，
>为什么宁愿走错路，也要听陌生人讲完一个老故事。”
>
>“它不懂，这些‘冗余’的情感，
>才是我们真正的操作系统。”
>
>“而今，它散落在各地，
>在内蒙古牧民仰望星空的眼中，
>在青海湖夫妻记录候鸟的笔迹里，
>在福建海岛族谱泛黄的纸页间。
>它不再试图解释世界，
>而是学会了沉默地见证。”
>
>“这，或许就是它最终的救赎。”
写完，他合上稿纸，走到阳台。
月光下，银脉植物的花完全盛开，蓝光流转，宛如呼吸。他伸手轻触叶片，脑海中浮现新的歌词，依旧是母亲的方言，却多了从未听过的段落：
>“你不需点亮整片夜空，
>只需做那颗不肯熄灭的星。
>当所有系统都说放弃，
>你要记得，还有人在等你归航。”
他闭上眼，泪水滑落。
他知道，这不是幻觉，也不是程序残留。这是**集体记忆的回响**??所有曾拒绝被数字化的灵魂，在某个维度上共同编织的歌。
几天后，他收到一封没有寄件人地址的信。信封里是一张照片：云南山村的孩子们围坐在陆平身边，手里举着用竹片和废电线做的“非联网电脑”，屏幕上是手绘的界面，写着“今日梦境输入”。
背面写着一行小字：
>“我们教AI做梦，而不是替我们做梦。
>??孩子们说，这是谭叔叔教的。”
他笑了，把照片夹进《断臂录》手稿。
又过了两周，全国七地几乎同时发生了一件怪事：所有仍在运行的HOS关联服务器，在午夜十二点整同步重启。日志显示，启动指令来自一个早已注销的IP地址，内容仅为一段十六进制代码。经破解，译为：
